Ich sehe dich
im verstaubten Gemälde
wie du langsam
gehst
und über Farb- und Formklumpen
schreitest.

Du siehst mich auch
aber tust so
als ob du nach Schmetterlingen
schaust,
die im Insektarium des Himmels
aufgespießt sind.

-Die Ost-Ampelmännchen sterben aus!
schreie ich auf
in deinem stillen Museum.
Aber du drehst dich
gar nicht um.