die zeit steht still
in diesem raum ohne farbe,
eine wand mit rissen
auf den scheiben der
winde.
es sind bilder
ohne reihenfolge
in einem alten film
der sich unendlich dreht,
wie mein gedächtnis
im leerlauf der zeit.
ich tappe im dunkeln,
trete auf
dichte
scherben,
in der ecke müsste
eine türklinke sein.
die hitze perlt im suchen,
wie hoch sind die räume des sommers!
der film läuft in slow motion,
ich sehe
buckel
und
wiesen,
wellen
und
meere,
wacholder,
so viel farbe,
rutschig
wie ein dahingleiten