ab nun werde ich jährlich eine grube ausheben
wie einen rock für zwei.
wo wir uns auch niederlassen sie werden brav auf uns warten
wie hunde die sich auf unsere heimkehr freuen.
wie viele jahre werden verstreichen
bis wir in eine von ihnen einziehen
wie viele jahre werde ich graben und sie werden sich mit toten blättern füllen
und der eigenen einsamkeit?

der himmel voller rufe der maivögel
die wälder vom schatten gesättigt
die zimmer vom geruch der seit jahren ungelesenen bücher
und die gräber aufgereiht im mondschein
in wartestellung

wie lange werde ich durchs fenster den silberglanz
des abseitigen reifs betrachten
wie lange werde ich morgens mit tau in den handflächen aufwachen
um meine alten gruben zu schließen
wie viele jahre werden verstreichen bis wir akzeptieren dass keine kunst
absolut ist –
keine kunst keine kunst
nur die liebe


[aus dem Rumänischen von Anton Potche]