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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-04-24 | [Text in der Originalsprache: francais] | Veröffentlicht von Yigru Zeltil
Faire des vers, des vers gamins,
Et rire, et rire, et rire encore, Et, comme un pierrot qui picore, Cueillir leurs parfums aux jasmins; Forger des vers comme des armes, Pointus, effilés, sans merci, Ou, pour expier son souci, Égrener des ave de larmes, C'est bon supérieurement Et tout le reste est journalisme; La strophe d'or est comme un prisme Où s'irise le firmament. Et crevât-on, phtisique et blême, Avec des recors à la clé, Le violon qu'on a raclé Laisse des notes en nous-même. La flûte, avec ses quatre trous, Quatre regards de mélodie, Quand elle est triste, psalmodie Comme un martyr sous les verrous; Et rien n'y fait, ni les gendarmes, Ni les huissiers, ni les tailleurs; L'air de flûte a toujours des larmes En attendant des jours meilleurs!
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