Des Buch in meiner Hand
Is schun sehr alt.
Es verzählt vum Schwob,
Vun Schicksal un Tod,
Vun beesem Hunger
In trucknem Summer,
Vun wundgearwete Hänn
In unfruchtbarem Feld.

De Puls vum Lewe will ich speere,
Uf die Gass gehn ich spazeere.
Do spille Kinn mit dicke Backe
Un hellem, goldnem Lache.
Do sitze zufriedne alte Leit,
Dankbar em Herr un der Zeit.
E jeder Mensch, langst dee wu ich gehn,
Gebt sei „Gun Tach“ mit uf de Wech.

Norr vor dem oone scheene Haus
Schaut alles annerscht aus:
Kuppre werre ins Auto getraa,
Hänn gedrickt un „Leb wohl“ gsaat,
Nochberschleit un Freind sin kumm,
Stehn dabei un sin wie stumm.
Ah ich bleib stehn, schau traurich zu
Un denk dabei ans alte Buch.


[Johrmark, 1981]

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