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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2013-08-02 | |
Ein einsamer Mann
an blumenleerem Grab lauscht Tag für Tag dem Skelettgesang. Er hört den Tod von unten locken, die Lebenden spotten über den Tor. Sein Wanderstab kreist, zeichnet ununterbrochen Blumen und Knochen, ich glaube er weint. Lasst ihn gewähren, seine Toten sind gut und die Kinder im Verruf, die Heimat zu entbehren. [Jahrmarkt, 1984]
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