Sie sind gelassen und entspannt,
Nichts an ihnen wirkt grauenhaft.
Durch ihre Hände gleiten ohne Hast
Die bleichen Karten von Mann zu Mann.

Das Feuer des Spiels
Entreist sie der Welt.
Wasser und Wein in goldenem Kelch,
Wahre Trottel und echte Genies.

Sie wechseln die Rollen
Von Spiel zu Spiel.
Dem Versager zeigt sich der Sieg
Und erstickt ist keimendes Grollen.

Doch kann der Schein nicht trügen:
Nicht Dostojewskis Spieler
Versuchen mit erschöpften Mienen
Hier das Glück zu betrügen.

Menschen suchen das Vergessen.
Ein Hohn der Entsagung,
Ein Trotz der Entbehrung
Ist ihr Spiel im Kampf des Lebens.

Es geht nicht ums Geld,
Sie verspielen keine Ehre,
Aber gefüllt ist die Leere,
Die ihnen täglich nachstellt.


[Jahrmarkt, 1982]