Vor dem Baum des Lebens sind wir alle Pflücker.
Wir versuchen unser Glück,
die leckeren Mirabellen zu vernaschen.
Jeder bekommt schon mal einen Korb
und manche führen
ein erfülltes und bodenständiges Leben.
Nur: ihre schmutzigen Hände sind klebrig
und von Ameisen zerfressen.

Mir würde schon eine einzige reichen
um meinen Appetit zu stillen,
doch mein Korb bleibt unbefleckt.
Statt zu pflücken starre ich hinauf zum Himmel
und begehre die sonnige Süßigkeit
der vollkommensten Mirabellen.
Nur: meine Hände können sie nicht anfassen
und rutschen am grünen Geäst weg.

Es ist eine traurige Geschichte.
Die Pflückerei vorbei,
faulen die restlichen Pflaumen
einsam
auf dem verlassen Feld.