Ich bin eine Buchstabenwiese geworden.
Lauter farbige, einfarbige, durchsichtige, gestreifte, Karo blumenartig, verzierte Lächeln strahlen mir entgegen. Dein Blick trifft meinen und ich fange zu blühen an.
Du setzt ein Komma und ich freue mich, dass du bei mir verweilst.
Meine Gedanken wecken den Geruchssinn der Bienen, der Arbeitenden. Die muss man schätzen. Die frische Brise tut mir gut. Wenn du dein Gesicht zu mir wendest, fühle ich mich stark. Du hälst mir Schatten in der Mittagshitze, hälst mir den Schirm wenn andere mich mit einem Buchstabenregen zum Knicken drängen. Manchen stehe ich im Wege. Ich suche einen Platz im Schatten für dich und mich. Ich liebe schöne Sätze, ich liebe gefühlsvolle Momente, ich liebe das und verwende oft mit dir, für dich, uns, wir.
Aber irgendwann.... Sprichst du zu leise, oder? ... Sagst du überhaupt noch irgendetwas?
Es ist grausam, nichts zu hören. Flattere doch mal mit deinen Flügeln, damit ich glauben kann, dass du mich siehst und hörst. Bin ich ein Fragezeichen geworden?! Hast du eine andere einfachere Formel gefunden, die du mir beibringen willst? Werde ich das verstehen? Ist das überhaupt hörbar, die Sprache des Herbstes in deinem Gesicht? Ich mag das nicht. Sende deine Worte nicht zu weit. Ich will die Töne, die Klänge sehen, schmecken, verstehen, nachempfinden, glauben. Aber etwas überschlägt sich. Deine Taubheit wird zum Tinitusgeräusch. Ich will Klarheit. Warum zweifle ich an dem, das mir am nahesten steht? Das, was ich schon kenne, was mir anvertraut war, wird zu einer trüben Brühe der Gefühle. Der Punkt wird öfters angesetzt. Warum macht mir die Veränderung Angst? Als ich dachte, ich würde die Grenze überschreiten, sagte man mir, junge Männer hätten mit einer Sprühdose ein Fußballfeld gezeichnet und das, was ich für einen Grenzstrich hielt, war nur eine Spielplatzmarkierung. Nichts Ernsthaftes. Ich gehe davon aus, dass du die Wahrheit sagst. Genau genommen, sprühen die Menschen oft nichts Sagendes, nichts Gefühlvolles und fragen noch: Was kostet das Wort?
Hast du noch alle? Wie soll ich zu Recht kommen? Ich stolpere schon über den heißen Stein und klaue mir den Tropfen. Ich liebe den Rasen des Friedens, die lächelnde Sonnenblume. Manche Menschen stellen Zäune und ich verletze mich an manchen, ungehobelten Brettern. Sie hinterlassen Wunden. Ich bin verwundbar und suche ein Pflaster. Hast du eins für mich aufgehoben?
Fragst du mich, was ich dafür ausgeben darf? Ich blicke nicht mehr durch. Die Grenze ist wie eine verschwommene Taudecke aus dem Dorf Mellnau geworden. Was willst du mir beibringen? Ich kann kein Schwäbisch, kein Hessisch.
Ich verstehe nur die Körpersprache, das Alphabet des Lächelns, des Tanzens. Was kostet das, fragst du mich?
Ich werde Gott klauen, ihn zu mir nach Hause mitnehmen, dachte ich. Ihr braucht ihn nicht, habt ihr gesagt.
Ja, ich bin eine Träumerin und ziemlich naiv, wie sie sagte.
Manche Menschen arbeiten an ihrer Sprache, denn sie lieben den, den sie kennen. Manche sind von Natur aus sprachbegabt. Andere gebären eine neue Sprache. Nein, ich will kein Meister werden. Hast du vergessen, dass die Sprachgeburt, Nachwehen mit sich bringt? Unaufgefordert zeigst du mir die Ausgangstür und ich schäme mich. Ich dachte an deine Wechseljahre. Aber ich täuschte mich. Du sagst, zwischen Können und Wollen entstehen Risse. Risse, die eine Hebamme zunähen muss. Schmerzfrei geht es nicht.
Aber was kostet ein Wort? ... Ich bin aber nur an einem lieben Wort interessiert. Und du fragst mich: Anstoßen, leiden gehört zum Berufausüben? Du bist nicht ausgeschlafen und siehst müde aus. Es ist Freitag und du bringst deine Worte zum Waschen nach Hause. Weine nicht und trauere nicht deinem Junggesellsein nach.
Begreife die Verdaulichkeit der Sprache, des Wortes.
Was kostet ein Wort? Erzähle mir einige Geschichten und ich werde mit dem Kopf auf deinem Schoß einschlafen. Schau, dass es für den Augenblick reicht. Nicht das Traditionelle. Ziehe mir keine Tracht an, wenn du mit mir sprichst und galoppiere nicht durch die Küche! Da können die Reste verderben.
Windstill, sagst du.
Manchmal scheint mir, als würdest du gerne die Buchstaben auslöffeln und ich werde misstrauisch, ungeduldig. Honig sollte man nicht trinken. Du sagst: Das Urheberrecht der Sprache behalte ich. Kein Dialog mit einer Sonntagmorgenredewendung.
Ich bin zu einer Buchstabenwiese geworden. Manchmal weht ein angenehmer Wind drüber, manchmal donnert es, manchmal pflücken andere für ihre Lieben etwas.
Die Bacherbsen in der Suppe sind glatt geworden. Es bringt nichts, Petersilie darüber zu streuen. Ich mag das lauwarme nicht. Es klebt am Gaumen.
Was kostet das Wort?
Heute möchte ich nur einen Blumenstrauß. Sei nicht geizig, wenn die Münzen zu Scheinen glatt geworden sind. Spare nicht an: für dich, du und ich, von mir, für dich.

Semida