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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-09-29 | [Text in der Originalsprache: espanol] | Veröffentlicht von Nicole Pottier
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día, como el aire que exigimos tres veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, y apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica, qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que látigo de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto llevamos dentro. Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
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