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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-06-26 | |
Vor dem Baum des Lebens sind wir alle Pflücker.
Wir versuchen unser Glück, die leckeren Mirabellen zu vernaschen. Jeder bekommt schon mal einen Korb und manche führen ein erfülltes und bodenständiges Leben. Nur: ihre schmutzigen Hände sind klebrig und von Ameisen zerfressen. Mir würde schon eine einzige reichen um meinen Appetit zu stillen, doch mein Korb bleibt unbefleckt. Statt zu pflücken starre ich hinauf zum Himmel und begehre die sonnige Süßigkeit der vollkommensten Mirabellen. Nur: meine Hände können sie nicht anfassen und rutschen am grünen Geäst weg. Es ist eine traurige Geschichte. Die Pflückerei vorbei, faulen die restlichen Pflaumen einsam auf dem verlassen Feld.
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