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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2015-05-21 | |
Innenräume aus Plastik,
geschlossene Türen, verzerrte Gesten blauer Handschuhe, gebleichte Wände unter schweren Uhren. Die Zeit tropft wie eine Wunde die sich nicht schließt. Deine weiße Maske zieht durch die Flure am Warten vorbei, ein Luftzug gefüllt mit Gleichgültigkeit. Ich zähle die noch ungeschriebenen Seiten, - es ist so viel gewesen - und trotzdem wird draußen ein Haiku unentdeckt bleiben im blühenden Licht.
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